Papírfecskék
VéleményHétköznapok igása
Termőtlen létföldeken járod utad,
szokások nyakörvében szorul torkod,
repedt gyöngy-vágyaid szívedben hordod,
a muszáj kutyája nyomodban ugat.
A lélegzést megkaptad, és nem tudtad,
napjaidnak hajszoltság lesz a porond,
fejbe kólint vaskos szegénységdorong,
hisz mások merik ki spórolás-kutad.
Válladon az örök megélhetéshám,
békés öregkor éveit tán el sem
éred, de a gond derétől ősz vagy már
úgyis. Fogad közé beakad a nem,
gödörig húzod igád, mondván, ha fáj
is, küszöbről küszöbre csak így jutsz itt lenn.
Jelenportré
Aranyló búzatábla most az este,
csak néhol pirul el a láthatár arca,
de a messzeségből már árnyak lesnek.
Fárad az értelem-létezés harca,
erőtlenedik az erkölcsök teste,
a külső ingerek folytonos karca
rajtunk is otthagyja nyomát. Köröttem
már mocsokban fürdőzik ez a világ,
a holnapból minden hitgyökeret kivág.
Kamaszhorda visong, ordít mögöttem,
nézem, és nekem fáj, ahogy vigyorog
hangos szájukban a cigarettahalál,
míg könnyelműségükben prédát talál.
A hírek utcáin bőszen vicsorog
a politika kutyája, fogai
tépik a nép már túl rongyos ruháját.
A pap is látszatra hordja csuháját,
megfertőzték az új idők drogjai.
Kórokozóktól gyönge a rég tana,
abortuszt áld ki anyává lehetne,
fecskendőn él a buli-kor gyermeke,
nem számít a veszély valóságszava.
Gazdag fosztja a szegényt, pénztárcája
ettől dagad, s növekvő szűkösség
szállásol el az Ég csillagházába.
Gerincemen végigfut a hűvösség,
ahogy gyűlünk a kárhozás-vázába,
és elhagyja múlásunk az üdvösség.
Doktorok és betegek
Azt hiszem, reggel kórházba megyek,
lelkem betűkben látták a sámánok,
rajta bizony hemzsegnek a legyek,
fejemben a gondolatok sátánok!
Nem is tudom, most mitévő legyek,
javaslatukra vitamint szedjek?
Nagy a baj! - mondja a rögös eszmék
orvosa. Sajna már csak pár évem van
hátra...Eltűnődöm, még mit tennék,
ha a gyógyulás így magamra hagy?
Mert posztmodern-AIDS a diagnózis,
nem szabad írnom, mert újabb dózis
minden papírnak adott szívsorom.
Önmagam mérgezem, és a kort is,
mit érzésként adnék, hát kínorom!
Bár kaphatnék orvosságot, kortynyit
legalább...Nem tudom, hogy nyerek majd
megváltást? Lehet Isten is elhagy
ezért, hiszen megcsúfolom csupán
a költészet szépét! Amit írok
torzszülött, fájdalomnak is mutáns!
S hogy mi benne az értelem, az titok...
De az az egy vigasztal e kórban,
nem önkényesen hullok el a porban.
Csak azt bélyegzik rám, hogy firkász vagyok,
eldöntik, az életem tartalmatlan,
fikciónak is üresség. Nesze "dalnok"!
Ezt érdemled, méghogy te halhatatlan?
Tisztelt doktorok csak egy a bökkenő,
nem vagyok se szőke, se gyönge nő.
Tudom, hogy most egy világ összedőlt
a nagy ideákban, hiszen tovább
küzdök levegőért, pár röpke kört
futok még itt az intenzívszobán.
A csalódásért ím szabadkozom,
mert hogyha kicsit sem csalatkozom,
önök egészségesek mind. A fertő,
melyet kortársaimmal hurcolok,
ne féljenek, lemarad a hegyről!
Vírusosan feljebb nem cuccolok!
S úgy hiszem, a többieknek szintén
jó e betegség kis alsó szintjén.
Ha lehet, a sziklákat tartsák ott fent,
tudni vélem, a gyors halált tartják
jó megoldásnak, de kíméletet!
Van ki így vezekeli tévútmagát,
ha egyszer hagyta terjedni e szert,
és elfogadta ő sosem lesz szent.
A kórisme után engedelmükkel
haza megyek, ahol a szeretet
nyitott szemmel jár, nem elvetemülten
néznek tárt szívemre az emberek.
Köszönöm a figyelemfelhívást,
de mert időm kevés, folytatom az írást.
Művészeti generációk
A gondolat városában baktatok,
előttem nyitva a jelen csarnoka,
szemlélek némán ismeretlen arcokra,
és érzem, belül túl rég hallgatok.
Robogó vonat az idő, tűnt évek,
mint elveszett poggyászok, melyet az úton
ott felejtett a változás, a múlón
igyekvő, szemszögből állított mérce.
Csapodár sármőr ma az ízlés, alvó
századok eszméit ha bálványozza,
így ítél rád: bohócnak jó vagy, bravó!
Az újkort becsmérlőn látványozza,
számára nem több, mint süllyedő hajó,
nemzedéke világát elkárhozza...
-véli ő. Látóterében torzulás
mit a ma generációja saját
nyelvén a művészetnek ad. Lombhullás
- szomorú, ahogy csak zúdítja szavát...
Ennek az egyenesnek nincs fordulás,
ha színed más, te sosem leszel barát.
Minden, mi éned, valóságod része,
szűk nézetének csak a bóvli fészke,
festészet, irodalom, zene vétke.
Piedesztáljának nem lehetsz szépe.
Hogy semmibe vesz, az még megszokható,
csak pocskondiájának lenne mérték!
Zabolázná annak hosszát-széltét!
Mert más vagy, még érték vagy, ez felfogható.
Máshogyan...
Felhősasok szelik a távoli magast,
míg fölém virul a díszdohány-este,
elnézem, milyen fáradt létünk teste.
Hajdan máshogy volt ez, a dolgos paraszt
nem rettent, és pirkadattól éjjelig
húzta munkaszekerét. Ma beteges
az erő, az akarat, és már gyerekes,
ahogy tépjük mégis magunkat széjjelig.
A rég-időkben küzdeni sem volt rest
a köznapok polgára, adók sem tudták
térdre lökni, ha kellett, mint a gyufák
lobbantak igazukért, mint ami szeszt
kapott, s egy tűzként haladtak céljuk
felé. Máshogy kellene a nép szívének
dobogni, a magyarföld hitének
tiszteletet adni, mert lassan szétfújt
pernye lesz otthonunk minden szeglete.
Egymás kezét kellene fogni, nem rúgni
a szegényt, s ezzel pénztornácra jutni!
Hisz eljöhet, hogy szánknak sem lesz kenyere.
Máshogy kéne a sors vesztőjét járni,
az osztálykülönbség zászlaját letépni
kéne már! Szabad voltunktól nem félni,
s a hunyászkodástól csodát várni...
Máshogy kéne önarcképünk szemlélni,
nem az egó-kádjában lazulgatni,
nem a most még jó látszatát babusgatni,
hanem a lehetőségeket megélni!