Radnóti Miklós: Első ecloga / Erste Ekloge

 

Első ecloga

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Quippe ubi fas versum atque nefas: tot bella per orbem, tam multae scelerum facies;...

Vergilius*

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Pásztor

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Régen láttalak erre, kicsalt a rigók szava végre?

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Költő

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Hallgatom, úgy teli zajjal az erdő, itt a tavasz már!

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Pásztor

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Nem tavasz ez még, játszik az ég, nézd csak meg a tócsát,

most lágyan mosolyog, de ha éjszaka fagy köti tükrét

rádvicsorít! mert április ez, sose higgy a bolondnak, -

már elfagytak egészen amott a kicsiny tulipánok.

Mért vagy olyan szomorú? nem akarsz ideülni a kőre?

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Költő

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Még szomorú se vagyok, megszoktam e szörnyü világot

annyira, hogy már néha nem is fáj, - undorodom csak.

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Pásztor

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Hallom, igaz, hogy a vad Pirenéusok ormain izzó

ágyucsövek feleselnek a vérbefagyott tetemek közt,

s medvék és katonák együtt menekülnek el onnan;

asszonyi had, gyerek és öreg összekötött batyuval fut

s földrehasal, ha fölötte keringeni kezd a halál és

annyi halott hever ott, hogy nincs aki eltakarítsa.

Azt hiszem, ismerted Federícót, elmenekült, mondd?

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Költő

 

Nem menekült. Két éve megölték már Granadában.

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Pásztor

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Garcia Lorca halott! hogy senki se mondta nekem még!

Háboruról oly gyorsan iramlik a hír, s aki költő

így tünik el! hát nem gyászolta meg őt Európa?

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Költő

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Észre se vették. S jó, ha a szél a parázst kotorászva

tört sorokat lel a máglya helyén s megjegyzi magának.

Ennyi marad meg majd a kiváncsi utódnak a műből.

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Pásztor

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Nem menekült. Meghalt. Igaz is, hova futhat a költő?

Nem menekült el a drága Atilla se, csak nemet intett

folyton e rendre, de mondd, ki siratja, hogy így belepusztult?

Hát te hogy élsz? visszhang jöhet-é szavaidra e korban?

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Költő

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Ágyudörej közt? Üszkösödő romok, árva faluk közt?

Írok azért, s úgy élek e kerge világ közepén, mint

ott az a tölgy él; tudja, kivágják, s rajta fehérlik

bár a kereszt, mely jelzi, hogy arra fog irtani holnap

már a favágó, - várja, de addig is új levelet hajt.

Jó neked, itt nyugalom van, ritka a farkas is erre,

s gyakran el is feleded, hogy a nyáj, amit őrzöl, a másé,

mert hisz a gazda se jött ide hónapok óta utánad.

Áldjon az ég, öreg este szakad rám, míg hazaérek,

alkonyi lepke lebeg már s pergeti szárnya ezüstjét.

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1938

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„Itt, hol a bűn az erény, harcok dúlják a világot,

oly sok alakban lép fel a vétek”

Vergilius – Georgica

(Trencsényi-Waldapfel Imre fordítása)

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Radnóti Miklós: 1909 - 1944

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Erste Ekloge

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Quippe ubi fas versum atque nefas: tot bella per orbem, tam multae scelerum facies;...

Virgilius*

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Hirte

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Lange habe ich dich hier nicht gesehen, hat dich endlich der Gesang der Drosseln hergelockt?

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Dichter

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Ich lausche, der Wald ist so voller Lärm, der Frühling ist schon da!

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Hirt

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Es ist noch nicht Frühling, der Himmel spielt nur, schau nur die Pfütze an,

jetzt lächelt sie sanft, doch, wenn Frost nachts ihren Spiegel fesselt,

knurrt sie dich an! Denn es ist April, glaube niemals dem Narren, – die kleinen Tulpen sind dort drüben schon erfroren.

Warum bist du so traurig? Willst du nicht hier auf dem Stein sitzen?

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Dichter

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Ich bin noch nicht mal traurig, ich hab mich an diese böse Welt gewöhnt,

so sehr, dass sie manchmal gar nicht mehr schmerzt – es ekelt mich nur.

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Hirt

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Ich höre, es stimmt, dass auf den Gipfeln der wilden Pyrenäen die glühenden Kanonen zwischen den bluterstarrten Leichen dröhnen,

und Bären und Soldaten gemeinsam von dort fliehen;

einem Heer von Frauen, Kindern und alten Männern rennen davon

und mit dem Gesicht zu Boden liegen, als der Tod über ihnen zu kreist,

so viele Tote liegen da, weil niemand da ist, um sie wegzuräumen.

Ich glaube, du kanntest Federico. Ist er geflohen, erzähl es mir?

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Dichter

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Er ist nicht geflohen. Er wurde vor zwei Jahren in Granada getötet.

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Hirt

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Garcia Lorca ist tot! Wie kam es, dass mir das noch niemand gesagt hat?

Die Nachricht von dem Krieg verbreitet sich so schnell, und ein Dichter

verschwindet einfach so! Hat Europa ihn also nicht betrauert?

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Dichter

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Nicht mal bemerkt, ‘d es ist gut, wenn der Wind, der durch die Glut gräbt, an der Scheiterhaufens zerbrochene Zeilen findet, es merkt sich ‘d notiert.

Nur das, was seinen neugierigen Nachfolgern von seinem Werk bleibt.

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Hirt

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Er ist nicht geflohen. Gestorben. Ist wahr, wohin soll ein Dichter fliehen?

Attila ist auch nicht geflohen, er hat nur immer wieder Nein gewinkt,

aber sag es mir, wer trauert darum, dass er so umgekommen ist?

Wie lebst du? Können deine Worte in diesem Zeitalter ein Echo finden?

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Dichter

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Inmitten des Kanonenhagels? Inmitten der Ruinen im verwaisten Dörfer?

Ich schreibe also und lebe mitten in dieser verrückten Welt, wie

die Eiche dort lebt; sie weiß es, sie wird gefällt, auf sie wird ein weises,

Kreuz gemalt das anzeigt dem Holzfäller, das ihn morgen fällen muss,

wartet, doch in der Zwischenzeit wächst ihm ein neues Blatt.

Gut für dich, es ist friedlich hier, der Wolf ist hier auch selten,

‘d du vergisst oft, dass die Herde, die du bewachst anderem gehört,

weil der Besitzer seit Monaten nach dir nicht mehr hier gekommen ist.

Der Himmel segne dich, späte Abend wird, bis ich nach Hause komme,

ein dunkler Schmetterling schwebt ‘d flattert den silbernen Flügel.

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1938

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„Hier, wo Sünde Tugend ist, toben Schlachten in der Welt,

Sünden treten in so vielen Formen auf“

Virgil – Georgica

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(Imre Trencsényi-Waldapfel,

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Übersetzung: Mucsi Antal-Tóni